Mystère de la naissance !

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Simple silence avec Christian Bobin

S comme Silence

« Le silence est la plus belle matière. On sait que le pétrole va s'épuiser, après nous avoir épuisés. On sait que les diamants et l'or ne sont pas en quantité indéfinie dans la terre. Mais il existe une matière qui, tout en étant précieuse, est surabondante. C'est le pur silence du lecteur penché sur son livre, ou la petite respiration à peine perceptible du nouveau-né qui dort. Le silence est le mariage de l'éveil et du sommeil, de l'extrême attention et de l'extrême repos. Si le silence était un événement de la nature, ce serait un flocon de neige. Si le silence était en vers, il serait un poème de Jean Grosjean. Et si le silence était une personne, on ne saurait pas son nom, on ne la verrait pas, et on ne pourrait absolument pas douter qu'elle est là. »

S comme Simplicité 

« C'est comme si nous traversions cette vie avec un petit tablier d'enfant, plein de taches. La simplicité, c'est de le dénouer et de l'enlever. Tous les liens vitaux, amicaux, amoureux, réels, peuvent venir. Quand on voit un rouge-gorge avec son petit torse de lutteur et son maillot rouge, ou quand on entend la voix de la poétesse Marceline Desbordes-Valmore, ou encore certaines paroles aiguisées de Corneille, on sait que la simplicité est la grande porte de la vie. On a besoin d'un peu de pain, de murs solides - comme le nid des oiseaux, il faut que notre abri soit un minimum stable. Et au-dessus, c'est la splendeur de la vie. Celle de tout ce sur quoi portent nos yeux, et qui jamais ne fera défaut. Il y a quelques jours, j'ai vu dans un verger à l'herbe noircie par le gel quelques grosses pommes qui étaient tombées. Et elles étaient autant de planètes extraordinaires, bien plus étranges que Mars et d'autres prétentieuses de l'univers. Quoi de plus simple qu'une pomme, quoi de plus parfait ? Demandez au gros cheval lourd à la robe blanche sale qui errait dans l'herbe. Demandez à Cézanne, demandez à Giacometti, qui a peint une pomme plus rayonnante qu'un pharaon : vous sentez la folie du cœur de l'artiste qui est allé chercher le point premier de toute existence à l'intérieur d'une petite pomme presque décatie, oubliée sur une commode. Il est allé capturer le début de l'univers dans un fruit banal et il l'a mis définitivement à l'abri de la pourriture : en majesté dans sa peinture. »

source : La vie
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Naissance en son berceau avec Christian Bobin

B comme Berceau 

« Je ne sais rien de plus sidérant que le spectacle d'un nouveau-né dans son berceau. C'est quelqu'un qui vient d'une nuit insondable et ouvre sur nous la prunelle noire de ses yeux. Je suis fasciné par la fascination qu'éprouve le nouveau-né devant le visage de sa mère, devant les sourires étrangers, mais aussi devant une simple tache de lumière, ou face à la surprise d'un bruit inconnu. Je sais que je contemple là la plus grande sagesse terrifiée de la vie. Je dis terrifiée, car tout peut écraser la vie naissante : les sorcières de la mélancolie et de la détresse se penchent sur tous les berceaux. Mais je parle de sagesse, parce que l'espérance clouée dans ce petit visage ne peut être définitivement enlevée ni effacée. Il y a une force atomique dans chaque berceau, dans chaque surgissement d'un nouvel être au monde. Et c'est avec une centrale atomique que nous produisons de la lumière. Ce n'est pas plus lourd qu'un souffle, un bébé. Mais c'est un souffle qui change tout, qui emporte tout. C'est un souffle 10 000 fois plus fort que la plus forte des tempêtes. »

N comme Noël 

« Il y a un petit problème avec Noël. Le nouveau-né que l'on célèbre, on va le massacrer quelques mois après, à Pâques... Et puis on apprend que de ce massacre, on ne nous en veut pas. C'est la plus vaste énigme qui soit : celle de Pâques est plus grande que celle de Noël, mais elles sont liées, comme les deux faces de la même pièce. Qui n'a pas vu la terreur dans les yeux d'un nouveau-né ? Il faut imaginer une étoile tombée jusque dans la chambre surchauffée d'une maternité. Cette étoile ne comprend pas où elle est, ni ce qu'elle fait, et elle commence à ressentir les tremblements de la faim et de la soif, des menaces dont elle ne sait pas le nom. L'extraordinaire est que celui qui est le plus exposé soit le plus grand donateur. 

Car évidemment, rien n'est plus réjouissant qu'un bébé. Mais comment quelqu'un qui est mis en danger à chaque seconde de sa vie, quelqu'un qui est aussi anxieux, peut-il nous réjouir autant ? Un nouveau-né est le croisement de la plus grande angoisse et du plus grand apaisement. On ne peut résoudre ce paradoxe. Mais à l'entrevoir, on sait qu'on a une réponse absolument informulable à nos interrogations sur le sens de la vie. Quand un nouveau-né commence à découvrir la petite flèche en or de son sourire - un spectacle qui est à mes yeux encore 10 000 fois plus beau qu'un lever de soleil -, alors on sait très bien pourquoi on vit, et il est hors de question d'enterrer ce savoir dans une formule. »

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On s'est bien amusé ?

A regarder sans s'amuser !

La situation se dégrade, on doit faire la Troisième Révolution.
C'est la mère Nature qui l'a décidé.
Charlotte Gainsbourg nous raconte la 3ème Révolution. 🌎 🌍 🌏
Ce texte a été écrit par Fred Vargas, en 2008.
Réalisé par Henri Poulain, StoryCircus.
Graphisme : Michaël Alcaras
Production : Imagine2050

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Lumière naissante avec Christian Bobin

L comme Lumière

« La chair de l'abbatiale de Conques est brune. Elle est faite de pierres, de dalles aux reflets d'humidité, avec des piliers gris argenté. L'âme de l'abbatiale, celle qui joue sans cesse à travers ses vitraux, celle qui va et vient entre dehors et dedans, celle dont la peau est faite de verre, est bleue, ocre, couleur d'écume. Elle passe par tous les états émotifs de la Création : c'est une fête. Il y a un coin de France où la lumière donne des concerts presque privés, c'est à travers les vitraux de l'abbatiale de Conques. L'endroit est presque caché, et elle peut jouer sans crainte, sans être empêchée. Toute la journée, la lumière s'amuse à prier, à oublier de prier, à avoir le rose qui monte à ses joues timides. Et le matin, elle a une adorable petite couleur de lait. Elle traverse tous les âges. Et dans tous les âges, elle est d'une jeunesse absolue. Je parle ici d'une lumière matérielle. Et je suis incapable de la dissocier d'une lumière spirituelle : c'est la même. Nous qui sommes si dévorés par les chiffres et les abstractions, nous sommes et nous serons toujours en vérité des gens très simples, reliés à des éléments basiques tels que la nuit et le jour, la mort et la vie, les ténèbres et la lumière. Nous aimons raffiner, nous aimons compliquer, mais le socle de l'humain est aussi simple qu'une abbatiale, faite de pierre, de verre et de lumière. »

Il existe une matière qui, tout en étant précieuse, est surabondante. C'est le pur silence du lecteur penché sur son livre, ou la petite respiration à peine perceptible du nouveau-né qui dort. 

N comme Naïveté 

« Naïveté et naissance ont une racine étymologique commune. J'appelle naïve la force de voir que la méchanceté n'est pas le fond de l'âme du méchant. La naïveté est cette force qui ne considère rien comme ennemi, même ses ennemis. C'est une sorte de candeur qui défait les ténèbres, en ouvrant un chemin fluorescent. Rien n'est plus naïf qu'une anémone, ou qu'une petite violette aristocratique dans un sous-bois. Rien de plus naïf aussi qu'une lettre d'amour qu'on laisse échapper de soi pour aller vers l'autre et dont on ne sait pas ce qu'il en fera. Le point le plus présent de la vie, le plus vivant, est nécessairement naïf parce qu'il ne se protège plus de rien ni de personne, et parce qu'il ose exister dans une nudité métaphysique parfaite, encombrée de rien, pas même de religion. Pourquoi ne pas dire que la naïveté, c'est la plus grande sagesse, et donc le plus grand savoir. »

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Prendre soin de la joie

Mais oui, il est grand temps de prendre soin de ta joie, comme on prend soin d’un nouveau-né.
Marie exulte, la totalité de son être, corps, esprit, âme, est saisi de joie et cette joie, elle la laisse l’envahir sans réserve. C’est la joie de l’Incarnation, celle de la venue d’un homme, totalement homme, et Dieu, totalement Dieu.
Alors il faut en prendre soin, de cette joie : quatre jours avant Noël, arrête-toi, arrête-toi pour écouter au plus profond de toi, qui que tu sois, quoi que tu fasses, quoi que tu vives, mets un peu de distance avec les événements d’aujourd’hui, la lumière tapageuse ou la grisaille qui t’entourent, pour l’écouter, cette joie et, sans scrupule, en prendre soin. C’est un léger tintement, une infime semence, comme un grain de sénevé, mais là, bien là, c’est la joie de ton Sauveur à naître chez toi.
Prends soin de ta joie ! Écarte tout ce qui la cache, découvre-la, car elle est bien en toi, elle demande que tu prennes soin d’elle pour pouvoir grandir. Joie d’une naissance, intime ; pour chacun elle a sa forme particulière, unique, on ne l’achète pas au marché de Noël. C’est Dieu qui se penche vers toi et te dit : « Pour toi je suis devenu ton enfant. »...
Prends soin de ta joie, elle te parle d’une espérance pour toi, préparée pour toi depuis des âges. Prends soin de ta joie, c’est ton cadeau de Dieu pour ce Noël. Dans trois jours tu la nommeras : Jésus !

Sœur Dominique 
Prieure du monastère des moniales dominicaines de Taulignan dans la Drôme

(source : La Vie)

Enfance fragile avec Christian Bobin

F comme Fragilité

« Ce qui naît, c'est ce qui meurt. Alors peut-être que ce qui meurt est ce qui naît ? C'est une vraie interrogation. La main invisible qui nous donne la vie, qui nous offre les nuages, la pluie d'été, un poème inestimable, la surprise d'une amitié qui traversera toute notre existence, je sais que cette main est paradoxale. Elle donne et prend en même temps, elle offre et elle efface, elle fait apparaître et disparaître dans la même seconde. L'écriture me semble avoir son intérêt quand elle arrive à saisir ce double trait qui est celui de toute notre vie : le noir et le blanc, la douleur et la joie, l'effroi et la merveille à leur point de jonction, avant que la beauté n'aille d'un côté et la peur de l'autre. Si nous sommes sûrs d'être éternels, c'est précisément parce que nous éprouvons que nous sommes mortels. Dans ce sentiment de notre fragilité, nous connaissons notre éternité. Les choses qui se présentent comme dure, solides et défiant le temps, sont celles qui seront livrées à la ruine et à la rouille, que ce soit les grands palais ou les ambitions, voire nos volontés dès qu'elles se crispent. Et celles qui semblent sans poids, qu'un rien peut chasser tel un sourire sur un visage, témoignent de ce qui traverse la vie et la mort. 

Et qui continue... »

H comme Hans Brinker 

« Grandir, c'est chercher son visage dans les buissons qui nous entourent. Le premier visage que j'ai trouvé et qui m'allait, c'était celui du petit aventurier Hans Brinker. Dans le conte pour enfants, il est celui qui sauve un village entier de l'engloutissement qu'allait provoquer la rupture d'un barrage. Il passe derrière la muraille, repère une faille par laquelle la mort peut surgir. Alors, il met son doigt pour boucher le trou jusqu'à ce que les secours arrivent. Il préserve tous les siens d'une catastrophe annoncée. Ce qui me frappe aujourd'hui chez cet enfant de légende, c'est l'attention qu'il a eue : et sans doute est-ce une des figures de l'écriture de voir la faille par laquelle les ténèbres peuvent venir et de faire en sorte que le désastre n'ait pas lieu... L'écriture est une manière radicale de prendre soin. Radicale, car elle touche au langage, silence compris. Ce qui peut nous sauver, c'est cette part d'enfance, cette distraction si attentive des tout-petits. Bien sûr, quand j'ai découvert le conte à 7 ou 8 ans, je n'avais pas en moi toutes ces pensées, mais je l'ai ressenti en bloc. Et je crois à la vérité de cette histoire encore aujourd'hui. »

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Enfance avec Christian Bobin

E comme Enfance

« Quand je vois quelqu'un de vivant, je revois l'enfant qu'il est ou qu'il était. L'enfance n'est peut-être pas une question d'âge ni d'état civil. Quand Matisse fait ses papiers découpés, il arrive vers la fin de son travail de peintre, mais il a une petite âme de 3 ou 4 ans qui taille des feuilles de couleur. Mon enfance grandit de plus en plus chaque jour, elle n'est pas en arrière de moi, elle n'est pas dans ma mémoire, elle n'est pas un souvenir : c'est elle qui écrit. Moi, je n'écris pas. C'est l'enfant en moi qui écrit. Je lui passe le feutre, à charge pour lui de faire les livres. Je me contente de les relire...

 J'ai un visage en argile, ce que je ressens s'imprime tout de suite dessus. C'est la raison pour laquelle les nouveau-nés sont mes frères. Car si une ombre les traverse, elle va les emporter tout entier. Si un rire les secoue, il va les secouer tout entier. Je ressens les événements de cette vie avec la même force que celle qu'on attribue aux enfants. Le vrai nom de l'enfance, c'est l'esprit, un mélange de gravité et de fantaisie et la capacité de faire face dans le noir en sifflotant un air pour se donner du courage. De là naissent mes livres. »

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Interview de Christiane Singer

Christiane Singer, née à Marseille en 1943 s'est éteinte à Vienne en Autriche le 4 Avril 2007. Pour rendre hommage à cette femme de cœur et à ce grand écrivain, nous vous proposons d'entendre ou de réentendre un entretien que Christiane Singer avait accordé à Thierry Lyonnet en 2001 lors de la parution de deux ouvrages : Où cours-tu, ne sais tu pas que le monde est en toi ? et "Eloge du Mariage, de l'engagement et autres folies."

J'avais mis en ligne cette interview en 2010. Mais il est des mets qui se dégustent plusieurs fois...

Première partie

Deuxième partie
 
Troisième partie
 
Quatrième partie

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Célébration de la vérité de l'Enfance (1)

« Je n'ai pas aimé mon enfance, cette période un peu recluse et "difficultueuse". Je n'ai de reproche à faire à personne. Mais dans le passé biographique, celui de l'état civil réaliste, je me suis éprouvé comme un enfant cloîtré. 
Et j'en ai rajouté par la solitude, par la passion des livres aussi. Il n'y a pas eu dans mon enfance de souffrance, à part une souffrance blanche, un très grand silence des vivants sur eux-mêmes. Ce n'était pas tant moi qui étais enfermé que ceux dont je ne pouvais m'approcher. Je ne comprenais pas qu'on ne puisse délivrer et le ciel et la terre en un seul mot. 
Je ne comprenais pas qu'on fasse de la parole un objet utilitaire, social, sans que jamais elle ne serve à la grande explosion des cœurs. J'ai écrit pour parler. Et j'ai parlé pour accéder à la vérité de l'enfance, qui est de ne pas comprendre grand-chose, et de connaître infiniment le ciel par le toucher d'un rayon de soleil sur la main, ou par l'inflexion de douceur d'une voix aimée. La douleur dans une famille est exactement comme la pierre lancée sur un étang, elle engendre des ondes qui vont toucher plusieurs générations jusqu'à résorption complète. »

Le mental n'est pas un présent...

Le commentaire d'Arnaud Desjardins :

« Le mental fait que nous ne sommes pas maintenant, parce que le passé vient colorer le maintenant et projeter ses craintes et ses espérances sur le futur. Quand vous serez libre du passé, je peux vous promettre que vous serez libre aussi du futur. Le mental fait que nous ne sommes pas ici, parce que le mental introduit une comparaison avec autre chose que ce qui est là; il crée «un second», une super-imposition. La vigilance, seule, permet d’échapper au mental; la vigilance, seule, permet de revenir, instant après instant, à la seconde qui est là pour la vivre dans la vérité. Que de milliers de secondes vous avez laissé échapper, sans même tenter de les vivre de façon juste ! Tout est possible au mental. Il n’y a jamais qu’une seule vérité mais des milliards de mensonges possibles. » 
(Le vedanta et l'inconscient, chap. 3)

Un commentaire de Michel, musicien.

Prenons l'exemple de l'écoute musicale : en premier, vient la musique, un flux sonore infiniment riche et mouvant qui me touche en profondeur et fait vibrer tout mon être. Mais sur cette extase sensorielle vient très souvent se superposer un courant d'intellect, sous forme par exemple de jugements : j'aime/je n'aime pas, c'est trop dissonant, c'est trop mièvre, c'est trop rapide (ou trop lent), c'est ennuyeux, ça manque d'inspiration, le rythme n'est pas bon, etc..., sans parler d'un train de pensées qui ne tarde pas à surgir, pensées qui n'ont plus rien à voir avec la musique, les choses à faire dans la journée, qu'est-ce que je pourrais bien manger à midi, je dois faire une lessive, où pourrais-je passer mes prochaines vacances, etc... Inutile de dire que lorsque ces pensées occupent tout le champ conscient, la musique n'est plus là, ou disons constitue un fond sonore à peine perceptible. Si mon propos initial était vraiment d'écouter la musique, c'est franchement raté !

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Altitude et danse en soi...

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Dualité illuminée...

« Lee Lozowick a déclaré que, dans notre tradition, le but de la pratique est de nous rendre capables d'être simultanément dans un état de prière, ou de communion avec le Divin, et parfaitement fonc­tionnels dans le domaine relatif. Cette description de la « Dualité Illuminée » nous montre la nécessité de devenir un virtuose dans deux domaines : celui de la perception ordinaire, et celui de la perception subtile. L'habileté dans ces deux domaines signifie que nous ne nous identifions pas et, par conséquent, ne nous limitons pas, à aucun des deux, et qu'à tout instant, pour répon­dre aux besoins du moment, nous sommes capables de porter notre attention sur l'autre domaine. Quel que soit l'aspect de la réalité qui nous fait les yeux doux, nous honorons notre autre maîtresse qui se languit de notre regard et de nos caresses. 
Lorsque nous faisons cela très fréquemment et de manière tota­lement invisible, nous devenons le creuset dans lequel le monde du surnaturel et celui de la matière peuvent cohabiter. Ce qui facilite cette rencontre de forces, c'est la chimie essentielle qui aboutit à l'alchimie de l'évolution, ou alchimie divine. C'est de là que vient l'expression de Lee : « Dualité Illuminée ».
 

Voici un article sur la "dualité illuminée"

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