Il y a des jours minuscules que personne ne regarde.
Ils passent en silence, portant dans leurs poches un trésor invisible.
La vie ne crie pas pour être aimée : elle attend.
Elle se cache dans une tasse posée sur la table,
dans une fenêtre ouverte,
dans un cœur qui continue malgré tout.
Aimer, ce n’est pas comprendre.
C’est rester là, doucement,
comme une lampe allumée pour quelqu’un qui rentre tard.
Christian Bobin. L'Herne.
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